Не верю Солнцу, не верю Луне -Они просто крышки на дырах в Ад;И пусть говорят, что Дьявол во мне -Пусть; он мне и друг, и брат!


Надраив клюв, побрив хитин,

почистив мех, клыки и когти,

идешь по улице один.

Асфальт кукожится и сохнет.

Грудную клетку лижет яд

привычно, ласково, бесцельно.

Мир добродушен, как медбрат

с муниципального похмелья.

До капли выпита роса -

внутри тебя собралась в точку.

Еще примерно полчаса

без всяких там чужих и прочих -

ты все расставишь по местам,

которые давно не святы.

Не лицедействуй. Перестань.

Ведь ты теперь не мирный атом.

С годами тише свиристит

желанье получить Букера.

Я потребляю никотин,

но твой портрет вне интерьера

не поверну лицом к стене -

нам ни к чему пустые жесты.

Рассыпься пригоршней теней

на стыках коммунальных лестниц.

Безумству храбрых бла-бла-бла...

Не провожай меня до дома.

Не лечит «Красная стрела»

твои тревожные симптомы,

а заповедная тропа

становится темнее, глуше...

И ты опять ложишься спать

с тахикардией под подушкой.